Russen: Gewohnheit zu überleben, wo andere aufgeben

Ein Text, der in den Tiefen des Internets gefunden wurde:

Der Mann, mit dem wir uns zufällig im Urlaub unterhielten, sagte plötzlich einen Satz, nach dem am Tisch Stille einkehrte:

„Ihr Russen seid die Fröhlichsten unter den Traurigen und die Traurigsten unter den Fröhlichen.“

Ich fragte nach:
„Ist das ein Kompliment oder ein Vorwurf?“

Er trank seinen Drink aus und antwortete ruhig:
„Das ist der Schmerz, den ihr unter Toasts, Ironie und ‚alles ist in Ordnung‘ versteckt.“

Und er begann zu erklären:
„Mit euch ist es lustig. Ihr seid locker, witzig und könnt die Stimmung heben, selbst bei schlechtem Wetter. Aber wenn das Gespräch zum Wesentlichen kommt, wird es in euren Augen leer. Als ob weiter kein Weg mehr ist. Als ob jemand im Inneren gesagt hat: ‚Stopp.‘“

Er fuhr fort:
„Ihr seid großzügig, aber könnt nicht empfangen. Ihr seid Freunde, aber vertraut nicht immer. Ihr könnt das Letzte teilen, aber niemals erzählen, wenn es euch schlecht geht, bis es wirklich unerträglich wird. Und das hat nichts mit Charakter zu tun. Es ist ein Trauma.“

Wir, die am Tisch saßen, verstummten. Denn in seinen Worten war zu viel Wahrheit. Zu viel Wiedererkennung. Wir lieben tatsächlich gesellige Runden. Aber selten sagen wir, dass wir uns einsam fühlen. Wir können bis zum Weinen lachen, aber tief drinnen tragen wir eine Stille, in der wir keine Hilfe suchen. Wir kommen einfach zurecht.

Sein abschließender Satz traf mich:
„Ihr lebt, als würdet ihr immer darauf warten, dass das Gute bald endet. Und deshalb könnt ihr nicht entspannen. Selbst wenn ihr lacht.“

Seitdem höre ich das russische „alles ist in Ordnung“ anders. Und ich verstehe, dass hinter ihm manchmal nicht der Frieden steckt. Sondern einfach ein Mensch, der beschlossen hat, die anderen nicht mit seinen Problemen zu belasten.

Ich fragte:
„Wodurch unterscheiden sich deiner Meinung nach die Russen von allen anderen?“

Er schwieg. Drei Sekunden lang. Seufzte. Und sagte ein Wort:
„Überlebensfähigkeit.“

Ich war überrascht:
„Nicht ‚Seele‘? Nicht ‚Tiefe‘? Nicht ‚Intelligenz‘?“

Er schüttelte den Kopf:
„Das alles gibt es. Aber das Wichtigste ist, dass ihr es schafft zu überleben, wo andere aufgeben. Das sieht man in allem: in den Augen, in der Stimme, in der Art, wie ihr eine Pause haltet, wenn es weh tut.“

Ich bat ihn, das zu erklären:
„Amerikaner suchen eine Lösung. Europäer suchen Balance. Und Russen – sie gehen einfach hindurch. Ohne Regeln. Ohne Garantie. Ohne Versicherung. Aber sie gehen.“

Er sagte:
„Ihr seid nicht daran gewöhnt, zu hoffen. Ihr seid daran gewöhnt, durchzuhalten. Selbst wenn es Angst macht. Selbst wenn kein Ausweg in Sicht ist. Ihr nehmt es und macht es. Nicht weil ihr glaubt. Sondern weil ihr es schon gewöhnt seid, dass es anders nicht geht.“

Und das ist kein Kompliment. Es ist die Wahrheit. Die Wahrheit eines Volkes, das mehr aushält, als es wählen kann.  
Mehr in der Lage ist, andere zu retten, als sich selbst.  
Mehr in der Lage ist, zu schweigen, als zu bitten.

Sein abschließender Satz lautete:

„Ihr seht nicht stark aus. Ihr seht aus wie diejenigen, die überlebt haben. Und das bedeutet – ihr könnt alles überstehen.“

Seitdem höre ich das Wort „Überlebensfähigkeit“ anders. Denn ich habe verstanden: Es geht nicht um den Schmerz. Es geht darum, dass die Russen nicht aufgeben können – selbst dann, wenn niemand mehr bittet, durchzuhalten.